socialism - by Jean Luc Godard
cafard
“ Bob Dylan - Una serie de sueños
Pensaba en una serie de sueños / Donde nada llega hasta arriba / Todo queda abajo donde permanece herido / Y alcanza su quietud definitiva / No pensaba en nada específico / Como en un sueño, cuando alguien se levanta y grita / Nada demasiado científico / Sólo pensando en una serie de sueños // Sueños en los que el paraguas está cerrado/ Donde te empujan al sendero/ Y ninguna de tus cartas es buena / /Salvo que sean de otro mundo // En uno, la superficie estaba congelada/ En otro, fui testigo de un crimen/ En uno, corría, y en otro / Tenía que trepar y trepar // Sueños en los que el paraguas está cerrado / Donde te empujan al sendero/ Y ninguna de tus cartas es buena / Salvo que sean de otro mundo/ No buscaba una ayuda especial / No buscaba experiencias extremas // Me había alejado mucho / Sólo pensando en una serie de sueños
lapachos en flor
Series of deams
Después de volver de una caminata por el centro y las plazas de esta ciudad .. Con el reproductor de mp3 soltando canciones y la mente prácticamente en blanco , dejando que las imágenes se graben en las retinas ..- Es increíble como las cosas simples adquieren dimensiones extraordinarias . Como uno puede reducir a lo básico las cosas que necesita para seguir sobreviviendo ( musica , aire , arboles y la capacidad para filtrar todo eso pequeñas palabras sobre el papel) .- Todo eso se parece a la llegada de un sueño extraño , con los colores del atardecer fundiéndose con los arboles , el murmullo de los autos que de a poco se van apagando y la música de un viejo carrusel que gira solitario bajo el comando de un solo niño cabalgando en un caballo blanco.- En estos momentos se me viene esa imagen tanta veces vivida a través de las letras de Rayuela - con Traveler deambulando por las calles y parques de un Paris mágico - preguntándose cosas que nunca tenían una respuesta o que todo eso que estaba a su alrededor era la respuesta misma…-
O en esa vieja canción que nunca recordé a su autor pero que me gustaba por en uno de sus versos decía algo como ..: Ibas a ser todo lo que se esperaba , pero ya nadie espera nada de nada a veces cuando hay sol levantas la vista y aunque podría ser… prefieres quedarte despierto soñando con algo… que no se pueda destruir y perderte en la gente ganando invisibilidad para tratar de parecer normal. —
El mundo cabe en una canción ( o en muchas) . Así que seguiré caminando con la música en los oídos , mientras el viento me acaricia la cara por las calles de esta ciudad … Porque hay ciudades que viven de los regresos , y esta es una de ellas . Caminando por esta ciudad de sueños cansados y plazas tomadas por gente y esculturas. Por esta ciudad donde los buhos cantan en las noches y las hadas trabajan de día . Por esta ciudad suspendida en el aire de los lapachos florecidos . Por esta ciudad de saltos mortales y besos clandestinos . Caminando en esta ciudad donde ahora Dylan entona Just like a woman y Series of Dreams…..
Lluvia
………^
Las horas perdidas en un café
El ritmo triste de un tango en la calle Corrientes
Los latidos débiles del corazón.
Los huesos de ese otro amor.
El placer convertido en dolor.
Los juguetes que nunca pude encontrar.
Unos ojos puestos en la via del tren que va hacia el sur.
Las fotos que me quedaron sin revelar.
Los paraísos perdidos.
Mis malas costumbres
Mis buenas costumbres.
Las lunas que son solo mias.
La falta de fé.
La mochila pesada que arrastro
Los papeles tirados en piso.
Mi pieza cerca del cielo, con un patio de estrellas.
Mis callejones sin salida
El perfume de esa mujer que no puedo olvidar
Los discos sobre la cama sin hacer
La barba de un mes
El otoño azul en que volví a ser
Los pajaros que hecho de menos
El paisaje desierto, la puerta entreabierta
El pasillo vacío, la escalera.
El paisaje desierto, la puerta entreabierta.
El callejón sin salida.
La barba de sólo dos días.
.
Los bolsillos llenos de soledad.
Los zapatos que casi pueden volar.
Los agujeros negros de la ciudad.
El aire que me falta ahora que estoy lejos.
La escuela que no me enseñó nada.
Los días que amanecí en aquel bar.
La lluvia que me vio morir
con el rayo que me vio renacer.
Los libros que no supe leer.
La felicidad de este instante
tatuado para siempre en mi piel.
Aclaración (aunque este de mas) …. Este texto fue escrito en la magica ciudad de Asuncion. el 22 de diciembre/04 . Hoy despues de tanto tiempo una lluvia semejante se aproxima y una señorita que aun no conosco se atrevio a leer algunos de mis textos …. Para ella y la lluvia …
“
…Me perdí persiguiendo una luna de plata
en aquél
crucero pirata
por prometedores
prometedores naufragios”
Diego Vasallo
Escritos ( into the wild)
En estos tiempos extraños (strange days) , tiendo a volver infinitamente sobre cuestiones pendientes : la escritura , la pintura, la melancolía , los deseos de volver a la ruta, los escapes interiores …- eso de lo que mucho escritores volvían a menudo , en escritos salvajes . La única cuestión es que yo no soy un escritor y entonces todo cuesta mucho mas .-
A veces , cuando mi amigo Lucas hablaba de los renunciamientos y la austeridad de los maestros zen , pensaba que habría que tener mucha fuerza, voluntad y una sabiduría infinita para poder concretarlo .- Sigo pensando así , capaz ahora mas por las arrolladoras circunstancias de la eso que algunos llaman LA VIDA ( con mayúsculas ) . Kerouac decía en Los Vagabundos del Dharma : “ … El Sutra del Diamante dice: “No tengas ideas preconcebidas sobre la realidad de la existencia ni sobre la irrealidad de la existencia”, o algo así. …. Seamos libres en cualquier caso”. – En todo caso, siempre terminamos tropezándonos con este tipo de ideas preconcebidas sobre cualquier cosa y cuando se nos derrumban terminamos con igual , derrumbados , desconcertados y sobre todo tristes..- Cuando me cuesta eso de hacerle caso al Sutra .
La calle del agujero en la media
* Raul Gonzalez Tuñon
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era el hombre feliz.
¿conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y los muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verdura con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
Alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas con una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de sol.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
Solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.
